Om du har läst några av mina tidigare bitar här på Digital Photography School som "5 Obehagliga sanningar om fotografering", eller "Hur att göra hemska bilder kommer att leda till fler djurhållare", vet du att jag har en mycket större respekt för lärande, ansträngning och övning än jag har för den senaste och bästa utrustningen. Bra fotografering är inte beroende av utrustning eller regler.
Men vad händer om du tappar din vilja att producera? Vad händer när lusten att skapa bilder helt enkelt glider bort?
Det hände mig förra året, jag slutade bara vilja skapa bilder. Under större delen av sommaren, min mest trafikerade och oftast mest produktiva säsong, hade jag ingen önskan att skjuta. Av vana bar jag fortfarande en kamera på de vildmarksturer jag guidade och på personliga resor över Alaska, men bilderna jag gjorde var få och svaga. Nu, ett år senare, krymper jag för att titta igenom dessa, efter de missade möjligheterna.
Jag bröt ut ur funken, men inte som jag förväntade mig. Trött på att bära med mig redskap som jag inte använde, för den sista resan under min sommarsäsong, en 17-dagars forsränningstur i Arctic National Wildlife Refuge, bar jag bara en kamerakropp och en enda 24 mm f / 2.8 prime-lins.
Det var inte ett kreativt beslut, jag tog den kombinationen eftersom det var det bästa sättet att göra mitt kit så lätt som möjligt och ändå få den kvalitet jag ville ha, och linsen och kameran passar lätt i ett litet fodral med hölster som jag bar, fäst vid bröstbanden i mitt pack.
Mot slutet av augusti flög mina två kunder och jag från Fairbanks, Alaska norrut mot Arctic National Wildlife Refuge. Vi passerade små bergsområden i inlandet, ovanför Yukon Flats och över de robusta höga topparna i Brooks Range. Alldeles norr om bergen på tillflyktens arktiska kustslätt, steg piloten ner, plockade den omärkta remsan ur landskapet och satte buskplanets stora hjul ner på hösttundran.
Inom några minuter efter landning hade vi lossat våra tunga förpackningar och piloten rakade ner i gräset och upp i luften. Han var den sista personen vi skulle se i mer än två veckor.
De första tio dagarna av resan ägnades åt vandring, även om körsträckan var sådan att vi kunde ta en dag eller två av med jämna mellanrum, vilket var bra, för när de första snöstormarna på hösten slog en vecka in i resan, var vi i inget humör att gå.
Rutten bar oss genom ett smalt gap i bergen, klippt av en liten flod. Vi gick igenom det gapet på en kall, blåsig dag när låga moln döljde toppen av bergen. Vi var tvungna att korsa floden och våra fötter var ständigt fuktiga. Men pilen längs bäcken och de små tundrafläckarna var ljusa med höstfärger och en välbehövlig distraktion från kylan.
En gång den första dagen, bara en gång, stoppades jag i mina spår av en scen som var tvungen att fotograferas. Jag hade gjort foton tidigare under resan, men det hade varit ögonblicksbilder. Det här var en scen som inspirerade mig; en sällsynt sak.
Den enkla kameran och linsinställningen tog bort mycket av det tråkiga beslutsfattandet. Det fanns ingen lätt kompositionsflykt i form av ett zoomobjektiv, utan jag var tvungen att flytta för att få scenen att komma ihop. Jag arbetade inom linsens begränsningar (som var många), och det var helt befriande.
Jag gav bilden fem hela minuter innan kylan tvingade oss vidare, och för första gången hela sommaren räckte inte fem minuter.
Dagen därpå vaknade vi till moln, strimlade av föregående dags vindar, och stora blå fläckar skenade igenom, ljusa och optimistiska. Vi vandrade över ett lågt pass och såg en Grizzly-sugga och två unga ungar beta i en gräsäng en kvarts mil och två hundra vertikala meter nedanför. Min lilla lins hade ingen bön att göra något mer än en symbolisk bild av de bruna fläckarna på tundran nedan. Istället tittade jag ner genom kikare när björnarna grävde upp häckar och kammade bär från buskarna med tänderna.
Den sjätte dagen slog stormen. Vi slog läger på en äng med mjuk, torr tundra ovanför en liten bäck när vindarna skiftade från en behaglig vind från öster till en ylande storm från väster. Det hände på ett ögonblick, väderförändringens hastighet överraskade mig helt. Regn, sedan pelleterad snö anlände, följt av en äkta snöstorm på natten. Under två solida dagar blev vi misshandlade av de starkaste vindarna och den mest intensiva stormen jag någonsin har upplevt i Brooks Range. Att bara hålla våra tält stående var en ständig kamp.
Men på den tiden lyckades mina klienter och jag några utflykter från lägret. Vi klättrade upp till en låg ås där västvindens fulla bråk slog oss hårt. Där lutade vi oss in i kulen och såg den fallande snön riva över tundran.
Det var inte en fotogen scen, åtminstone inte enligt traditionella standarder, och ändå gjorde jag bilder för att jag ville. Kreativiteten blev ganska plötsligt ljusare som en tecknad lampa över mitt huvud.
Den tredje morgonen, innan jag ens öppnade ögonen, visste jag att stormen hade gått. Mitt tält skakade inte i vinden och när jag lyfte ögonlocken såg jag att dagen var för ljus för att domineras av moln.
När jag kom ut ur tältet såg jag att nysnön täckte bergen och dammade tundran runt vårt läger, men blått dominerade himlen ovan. Jag gick efter min kamera och tillbringade en happy hour med att göra bilder medan de dränkta tält och regnutrustning ångade i den stigande solen.
Två dagar senare nådde vi floden och vår cache med mat och båtutrustning som hade väntat på oss. Under de två sista dagarna innan vi bytte in våra vandringsskor för packflottar, tror jag att jag gjorde fler bilder än jag hade haft under de tre föregående månaderna tillsammans. Jag kunde inte få nog av det.
De 50 mils paddling stal en del av min fotografiska produktivitet. (Det är svårt att paddla en liten studsande flotta genom snabbt, stänkande vatten medan du tar bilder). Ändå, när vi steg nerför floden ut ur bergen och ut på kustslätten, fastnade min förnyade kärlek till fotografering mig. Till och med när en ny storm slog och vi fästs i ytterligare två dagar, även när snön föll i kraftiga våta flingor och när vinden slet höstfärgerna från vegetationen och flyttade landskapet från rött och gult till brunt.
Vårt sista läger låg där floden mötte sitt kustdelta. Caribou korsade slätten i små band, och migrerande fåglar samlades i de många sjöarna. Min lins var ingen match för det avlägsna djurlivet, men det spelade ingen roll. Jag hade återupptäckt fotografering, vilket innebar att jag var mer medveten om min omgivning och de bilder som låg i den än jag hade varit på en tid. Även om jag inte hade rätt utrustning för att fånga några av de bilder jag hittade spelade jag in dem mentalt i skarpa detaljer. Som det visar sig är dessa mentala bilder lika givande som de som lyser på min datorskärm.
Bläddra igenom bilderna från resan ser jag en intressant utveckling. De första bilderna är mestadels ögonblicksbilder, men när tiden gick och min inspiration tog fart, blev bilderna mer målmedvetna, mer komponerade … bättre, jämnare.
Slutsats
Att målmedvetet begränsa sig själv kan vara ett bra verktyg för att öka kreativiteten. Det är lite som att spela charades: att använda begränsade verktyg för att effektivt förmedla ditt budskap. Det kan vara roligt och lite frustrerande. Det tvingar ditt sinne utanför sin bekväma låda och till en plats där kreativitet är mycket viktigare än redskap. När och om du återvänder till ditt olika utbud av linser och kameror tar du inte längre alla dessa kompositionsmöjligheter för givet.
Om du har fastnat i ett spår eller bara vill prova något nytt, ge upp dina zoomningar i ett par veckor, skjut bara svartvitt, använd kameran uteslutande i manuellt läge eller skjut in någon film. Dela sedan dina erfarenheter i kommentarerna nedan, jag skulle gärna höra vad som händer.